Me escondo de las sombras y del brillo de la gente. Me escondo de la historia, y la mía fue decente. Me escondo de la palabra, la conversación insistente. Me escondo del fracaso donde llevo a mi mente. Me escondo por vergüenza. Me escondo de mi. Acostumbro a no ver a nadie al salir. Y así, sólo, soy sencillamente infeliz.
P.D. Me escondo, que rima con hondo. Me gustaría "escuende", que rimaría con duende. Pero estaría mal dicho, y el duende se convertiría en bicho.
Estoy permanentemente en babia, donde habito.
¿La razón por la que escribo?
“… yo no estoy loco, y ciertamente no sueño. Pero mañana muero, y hoy querría aliviar mi alma.”
Edgar Allan Poe
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