Ahora es demasiado tarde, y ya no deseo vivir más.
Tanto afán, tanta lucha desplegada, tanto tiempo, que en el intento se esfumó toda la vida.
Y es, en este momento que aún nos espera el sprint final, cuando no queda nada con que soñar.
El silencio atronador, la luz azul, el frío violento, la fuerza fallida, el corazón parado, la mirada perdida, la voluntad disuelta.
En un rincón sentada, acalambrada, hecho un ovillo de dolor, imposible estar erguido. Solo un brillo en la mirada, la alegría de ver esa cara, esa voz amiga, de la familia, que al paso te da la caricia justa, el cariño que añoras, y que debes administrar bien, pues tardará en volver esos mis ojos preferidos. 
Y la rabia, a veces, por dentro, no es suficiente para poner fin a la tortura.
¿Por que está insistencia desmedida, si solo necesito un poco de dignidad, y que la calma me lleve a mi final, agradecida? 
Esto no es vida

La carta que nunca escribí, y que nunca has leído. 
Es tan difícil cruzar una mirada con alguien descubriendo lo que para ti es tu mundo, que cuando la encuentras y la pierdes, nada te vale de consuelo.
Tantas veces fue imposible, que me doy por fin vencido.
No hay rencor alguno, sino pena. No hay culpable, sino yo mismo. 
No fui capaz, dándolo todo, de crear un sueño perdido. 
Hoy llevo el corazón parado, en busca de un nuevo sentido. No sé estar solo, pero a ti nunca te olvido. 
Llevo tiempo exhausto, pedaleando un tándem con un asiento vacío. Llegó para mi el fin de etapa. Siento como lentamente el cuerpo me dice basta, como lentamente me derrumbo, me invade el dolor y el frío.
Me quedan, así, pocas cosas por hacer. A su término y conseguido no ser imprescindible, será el momento de salir a buscar mi destino. De “hacerme transparente” para no hacer ningún ruido. Y escapar a otro mundo, otra vida de gato y desaparecer diluido. 
Todo ha terminado. Y los ojos en lágrimas no deciden lo que he vivido.
Sin contacto, sin heridas.
Sin ilusión, sin razones, sin esperanza, sin corazón. Sin futuro, sin sentido.
Sin rencor, sin culpable.
Solo, sin olvido.
Es la carta que nunca escribí, y que nunca has leído.
FIN

(A la mujer que he perdido)

¿Que extraño si estoy solo?
Hablar contigo.
Que te ocupes de mi,
y yo de ti.
Los abrazos.
Que curiosees en lo que hago.
Interesarme por lo que haces.
Compartir lo que piensas,
aunque no estemos tan de acuerdo. Sentirte cerca.
Respetarte
y sentirme respetado.
Ser la fuerza en tus proyectos e ilusiones. Viajar.
Nunca estar solo
incluso cuando no estás conmigo.
La luz.
Tu olor.
Tu calor.
Tu mano en la mía,
y tus labios mientras me miras.
Tus ojos cerrados.
Tu caminar de lejos.
Volver a ti.
Juntos sentir amor.

Sácame de este infierno.
No sé estar solo,
sueña un nuevo camino para mi, para ti.

Fue un día cualquiera de un año atrás.  Razón de más. 
Amanecía, y estaba contemplando el día. Como cada vez. 
Aveces no lo recuerdo.
Solo me acuerdo cuando duele. 
O cuando veo la verdad, llegar al final.

Se paso noviembre. 
Ayer. 
Y no ocurrió nada. 
Solo, 
día a día, 
el mes más bonito del año, 
haciéndome daño 
sin compañía. 

Me abandonó mi alma. 
Encerrado en mi cabeza, 
viviendo una historia muerta. 
Transitando en un presente pasado. 
Condenado a no tenerte 
nunca a mi lado, 
sin entender 
que pasó. 

Final feliz para una desgracia, 
no supo a poco 
la mágia, 
no duele tanto 
la ausencia, 
sino la interminable esencia 
de tu olor 
en mi almohada.

Callado, recorro el camino 
que se hace largo. 
Pasar página 
me cuesta tanto, 
si en la siguiente escribo: 
tu cara y tus labios 
no vuelven, 
no olvido tus manos. 

Un débil lamento. 
Me esfuerzo en llorar para adentro. 
Un ruego imposible. 
Un error sin tiempo. 
Un sueño, 
un infierno lento. 
Encendido, un último abrazo. 
Te quiero. 

Noviembre 
El mes de los muertos.