Tiempos planos.
De cuando los viernes son lunes.
Y los lunes al sol.
Inviernos de playa.
Y veranos de aguacero
¿Cuanto hace que no veo
una sonrisa frente a mi
Feliz?
Planes de día y noche,
sin sueño ni reproches.
Tiempos planos.
Reloj sin arena.
En el jardín una sirena,
serenata del silencio.
Todo lo guardo muy adentro,
ya solo para mi.
Y da igual si estás
o no estás aquí.
El viento borra las huellas
que dejaste para mí.
Estoy permanentemente en babia, donde habito.
¿La razón por la que escribo?
“… yo no estoy loco, y ciertamente no sueño. Pero mañana muero, y hoy querría aliviar mi alma.”
Edgar Allan Poe
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