No sé si lo que escribo
es verdad o es mentira
Solo se lo que siento.
Tristeza, soledad, melancolía
Cosas que veo
historias que invento
Y que las cuento con alegría,
con lágrimas sentidas,
con rabia del corazón,
con ironía.
Y que no se me olviden,
vida mía
Para colgarlas en tu balcón.
por bulerías.
Estoy permanentemente en babia, donde habito.
¿La razón por la que escribo?
“… yo no estoy loco, y ciertamente no sueño. Pero mañana muero, y hoy querría aliviar mi alma.”
Edgar Allan Poe
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