Atrapado en julio
en una jungla
de recuerdos y sensaciones.
En olores y abrazos
que saben a mucho.
Amor.
Atrapado en mil historias
que mantienen paralizado
el deseo y la desesperación.
Parapetado detrás
de una hoja de papel,
refugio solitario.
Fugado en humo y viento
detrás de un viaje
de sueño y fuego.
Ruta amada
descubierta al amanecer
llena de curvas.
Huyendo de nadie,
quizás solo de mi.
Y de tu ausencia.
Estoy permanentemente en babia, donde habito.
¿La razón por la que escribo?
“… yo no estoy loco, y ciertamente no sueño. Pero mañana muero, y hoy querría aliviar mi alma.”
Edgar Allan Poe
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