Se me muere febrero en los brazos.
Entre fríos y vientos
algún día de calor adelantado.
Entre versos sueltos y llantos
la nostalgia hace poesía.
¡Cuanto echo de menos tus abrazos!
vida mía.
Estoy permanentemente en babia, donde habito.
¿La razón por la que escribo?
“… yo no estoy loco, y ciertamente no sueño. Pero mañana muero, y hoy querría aliviar mi alma.”
Edgar Allan Poe
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