Hoy vino nublado,
fresco y precioso.
Ojalá llueva
y salgamos a caminar.
Como me gusta esta luz,
perfecta a los ojos,
a los que mirar
más allá del tercer párrafo
de la historia
que aun no has escrito,
pero que has soñado
cada vez.
Estoy permanentemente en babia, donde habito.
¿La razón por la que escribo?
“… yo no estoy loco, y ciertamente no sueño. Pero mañana muero, y hoy querría aliviar mi alma.”
Edgar Allan Poe
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