Se paso noviembre.
Ayer.
Y no ocurrió nada.
Solo,
día a día,
el mes más bonito del año,
haciéndome daño
sin compañía.
Me abandonó mi alma.
Encerrado en mi cabeza,
viviendo una historia muerta.
Transitando en un presente pasado.
Condenado a no tenerte
nunca a mi lado,
sin entender
que pasó.
Final feliz para una desgracia,
no supo a poco
la mágia,
no duele tanto
la ausencia,
sino la interminable esencia
de tu olor
en mi almohada.
Callado, recorro el camino
que se hace largo.
Pasar página
me cuesta tanto,
si en la siguiente escribo:
tu cara y tus labios
no vuelven,
no olvido tus manos.
Un débil lamento.
Me esfuerzo en llorar para adentro.
Un ruego imposible.
Un error sin tiempo.
Un sueño,
un infierno lento.
Encendido, un último abrazo.
Te quiero.
Noviembre
El mes de los muertos.
Diciembre
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