Y, cuando la nieve 
cubra mis sienes,
mi pelo, mi cara, 
mi cuerpo, mi ser,
sepas que, debajo, 
hay un corazón nuevo
latiendo fuerte por tí. 

Necesidad no tengo.
Es fuego.
Sólo presiento
la búsqueda de tu abrazo,
el sentimiento de ser querido, 
ese gesto correspondido,
ese beso de amor. 

Ni ambición, ni lucha.
No hay más reino 
ni más poder ansiado, 
que estar a tu lado, 
serte útil y querido.
Y, si alguna vez malheridos, 
sanarnos por amor. 

Y sanados, 
no olvidemos el pasado, 
el presente una constante sorpresa, 
Y el futuro, una aventura, 
la serenidad más pura, 
juntos los dos, por fin. 

Que la música nos traiga
la felicidad que buscamos.
La cadencia de las olas, 
la calma y la paz 
en nuestro jardín preferido,
de las manos cogidos, 
tu corazón y el mío,
estrechados.

Cuento Sultana de Istanbul

Cuanto echo de menos
tú respirar pausado a mi lado
Cuanto tú sonrisa abierta
cuando me ves temprano 

Cuanto tú primer abrazo del día 
Tú lento comienzo estirando la noche
Soñando bañarnos en aquella piscina
de agua helada y sombras sin reproches 

Apenas a dos días de distancia 
tú amor me llama a gritos
Yo, entregado, no me resisto 
Vuelo a tu lado, mi vida, mi alma

Siento el rugido del leon herido 
La trémula melodía del violín 
con fuerza y dulzura 
Soñar con el perfil de tu figura 
a contraluz

Cuento Sultana de Istanbul

Que dulce despertar de luna llena. 
Entre el arrullo del amor correspondido. 
El primer color de la mañana. 
Tus abrazos con dulzura, recogidos. 

Si quisieras darme una caricia, 
tu que nunca pides nada, generosa, 
yo te regalaría mi alma de por vida, 
que lo que se da no se reclama. Misteriosa. 

Y esta canción escrita en la mesa de un bar (1)

Viaja conmigo en mis sueños, Princesa.
Déjame ser tu Capitán, 
que te acompañe y te guarde 
en las orillas del Bósforo, 
volando las Chimeneas de las Hadas, soñé. 
En las calles empedradas de Toledo, seguí soñando, 
y viviendo el atardecer en las ventanas de La Alhambra a sus jardines, te abracé. 

A ti entrego mi espada, 
Mi Reina
Mi tesoro azul
MyQ

_{P.D.- A menudo preguntas por las razones de lo que escribo, por la verdad, la certeza de cuanto lees. La verdad es que invento casi todo, como si dibujara unos trazos en un papel en blanco torpemente. Y como no se dibujar, no fuera fiel reflejo de la «verdad», y no se pareciera al original}.   

_{Así es en realidad. Escribo prosa poética. Lo que, necesariamente, me separa de la realidad y su parecido.}  

_{Pero hay VERDAD en lo que escribo.}   

_{(1) La realidad es que escribí de pie, parado como un pasmarote delante de un semáforo en verde que no pensaba cruzar, para que no se me escapara ni una sílaba de la inspiración momentanea. Pero esta verdad, como casi siempre, es grosera. Sin embargo la poesía permite dibujar trazos, aunque sean gruesos, para interpretar la realidad.}  

_{Entonces imaginé que escribía los versos sentado a una mesa de un bar, a solas entre la bulliciosa clientela, en una esquina en penumbras.}  

_{Cuando creas, es tuyo, son tus emociones. Cuando lo compartes, es de quien lo contempla. Las emociones que le provocas son únicamente suyas, mientras te quedas traspuesto al otro lado del cristal del espejo.}