Si estoy a feliz, a pesar de todo. Si no dejo de intentarlo, contra corriente. Si no quiero poner el oído a lo malo que oigo. ¿Por qué tengo este ruido dentro? ¿Por qué este nudo crece en mi pecho? ¿Por qué echo de menos a los amigos que no veo?
Si sigo en el camino, a pesar de alguna caída. Si no tengo motivos para llorar. Si todo lo que he perdido no era mío, en verdad.
Estoy permanentemente en babia, donde habito.
¿La razón por la que escribo?
“… yo no estoy loco, y ciertamente no sueño. Pero mañana muero, y hoy querría aliviar mi alma.”
Edgar Allan Poe
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