Odio el trabajo que hice.
Odio la misión que acepte.
Odio la distancia.
Odio mi ceguera.
Odio al cobarde matón,
Maricon de mierda.
Que abusa de un niño,
y no se atreve con la verdad.
Odio ser pamplinas.
Discutir de la grandeza,
de objetivos enormes.
Y no ver de cerca.
Odio el horror
que me infringieron a sabiendas
Odio mi dolor, mi camino,
mi certezas falsas.
Odio dudar, odio caminar.
Odio mi vida.
Odio mi tristeza, estar cerca.
Odio odiar.
Estoy permanentemente en babia, donde habito.
¿La razón por la que escribo?
“… yo no estoy loco, y ciertamente no sueño. Pero mañana muero, y hoy querría aliviar mi alma.”
Edgar Allan Poe
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