Detrás de mi muro
real o fingido.
Detrás del cristal
que separa el humo,
el ocaso infinito,
la luz, la esperanza.
Una duda, un vacío.
Detrás de mi ahora,
en el camino, estás tú.
Estoy permanentemente en babia, donde habito.
¿La razón por la que escribo?
“… yo no estoy loco, y ciertamente no sueño. Pero mañana muero, y hoy querría aliviar mi alma.”
Edgar Allan Poe
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