Al pie de la torre vigía.
Vacía.
La mirada al frente cruzando el horizonte lejano,
el alma ardiendo en el hogar
al otro lado del mar,
azul,
su pañuelo y su blusa,
está su madre y sus hermanos
calor.
Diciembre al sol
Estoy permanentemente en babia, donde habito.
¿La razón por la que escribo?
“… yo no estoy loco, y ciertamente no sueño. Pero mañana muero, y hoy querría aliviar mi alma.”
Edgar Allan Poe
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